La poesia del giorno

[daniela]

Nubi

Non vi sarà mai cosa che non sia
una nube. Lo son le cattedrali
di vasta pietra e bibliche vetrate
che il tempo spianerà. Lo è l'Odissea,
che cambia come il mare. Se la riapri
sempre cambia qualcosa. Anche il riflesso
del tuo viso è già un altro nello specchio
ed il giorno è un dubbioso labirinto.
Siamo chi se ne va. La numerosa
nuvola che si disfa all'occidente
è nostra effigie. Incessantamente
la rosa si tramuta in altra rosa.
Sei nuvola, sei mare, sei l'oblio.
Sei anche tutto quello che hai smarrito.

Jorge Luis Borges

[daniela]

A volte

A volte le cose non vanno – nonostante tutto –
di male in peggio.
A volte, i giacinti resistono all’inverno;
il verde trionfa; i raccolti sono abbondanti.

A volte un uomo punta in alto, e raggiunge il traguardo.
A volte la gente rifiuta di farsi guerra;
elegge un uomo perbene; decide che sì, importa,
che non è giusto che chi è straniero soffra la fame.
E ci sono uomini che diventano quello a cui erano destinati.

A volte i nostri migliori sforzi non sono invano;
a volte facciamo quel che davvero volevamo fare.
E il sole a volte scioglie un prato di dolore
che sembrava ghiaccio puro:
possa succedere anche a te.

Sheenagh Pugh

[daniela]

Disposti in croce disfatti in croce
in ogni cammino tre porte sprangate
un vento coltello un resto di luce
il terror della morte sulle acque solcate

Un corpo disteso un ramo di frutti
un aspro in bocca alla bocca dell’altro
il bianco degli occhi il nero del lutto
il grido il nitrito il dente del puledro

Le ferite del vento le porte aperte
i canti di nozze sul soffice centre
le note del canto nelle linee confuse
e il lago di sangue lungo il corso del fiume

Il cielo scoperto dalla nube di pioggia
il grande arcobaleno nella goccia di sperma
lo specchio e la spada il dito e il guanto
e la rosa fiorita al bordo della strada
E la luce diffusa nel cuor dell’estate

e il corpo trovato nel corpo disperso
e la forza del pugno nel cuor della mano
e lo stupor della vita nella forma del verso

José Saramago

[daniela]

Instructions for living a life:
Pay attention.
Be astonished.
Tell about it.

Istruzioni per vivere una vita:
Fai attenzione.
Stupisciti.
Parlane.

Mary Oliver

[daniela]

LE FIABE

Biancaneve rifiutò di fare la serva ai nani,
e non le permisero di entrare in casa.
Cenerentola denunciò per maltrattamenti la sua matrigna.
Senza fucile non entro nel bosco, disse Cappuccetto,
dopo che il lupo la seguì per la prima volta.
(La nonna non ha mai aperto la porta senza prima guardare).
Pelle d’Asino osò denunciare l’incesto di suo padre.
La Sirenetta non morì d’amore. Nemmeno si illuse
che un principe l’avrebbe sposata.
Quando la Bella incontrò la Bestia, lo amò com’era,
senza aspettare qualche tipo di miracolo.
Riccioli d’Oro non provò neppure ad assaggiare la minestra;
gli orsi l’avrebbero divorata all’istante.
La Principessa sul Pisello non accettò di dormire
sopra tanti materassi, e gridò che se dubitavano
del suo lignaggio, andassero tutti all’inferno.
Alice non viaggiò mai nel Paese delle Meraviglie
e la Bella Addormentata si coricò, annoiata,
perché non le permettevano mai di fare quello che voleva.
Queste sono le fiabe, figlia mia.
La vita si incaricherà di raccontartele.

DAISY ZAMORA

[daniela]

La speranza

Una verde, una tiepida farfalla
nella stanza! Un miracolo la strinse
qui tra le secche pietre di città.
Si posa e trema sopra cose che
non sono fiore
non sono ruscello
cose senza né miele né colore.
-Non muoverti- sussurri - o se ne andrà.
Ma io non temo che svoli. L'essenza
stessa della speranza è di restare.

Daria Menicanti

[kaipirissima]

Oggi, prima prova scritta. Maturità 2017


Giorgio Caproni, “Versicoli quasi ecologici”, una poesia tratta dalla raccolta postuma Res Amissa (1991).

Non uccidete il mare,
la libellula, il vento.
Non soffocate il lamento
(il canto!) del lamantino.
Il galagone, il pino:
anche di questo è fatto
l’uomo. E chi per profitto vile
fulmina un pesce, un fiume,
non fatelo cavaliere
del lavoro. L’amore
finisce dove finisce l’erba
e l’acqua muore. Dove
sparendo la foresta
e l’aria verde, chi resta
sospira nel sempre più vasto
paese guasto: Come
potrebbe tornare a essere bella,
scomparso l’uomo, la terra.

[daniela]

Io non ho spazi da donarti
nemmeno pietre levigate
per i tuoi percorsi scalzi,
solo intermezzi di colore antico
e teneri respiri come
quando lo zucchero si scioglie
nella tazzina dei pudori

e ho molestato persino un fiore
rivendicandolo solo per te.
Ora guarda nella sua bocca svelata
e cerca il nettare che vi ho versato!
Io sono qui nell'aria o altrove,
pietra vagante, ad attendere
la collisione col tuo nome.

Gianfranco Isetta

[Enribello]

10 agosto 2017

La chiamano notte di stelle
come dire attesa, speranza, illusione
come dire una notte qualunque
ma striata di sogni più densi.

Marella Nappi

[Enribello]

1 ottobre 2017


Ottobre

Sdraiato sulla terra, là presente.
l’infinito paese castigliano,
che l’autunno avvolgeva nell’arcano
dorato del suo sole all’occidente.
Lento, l’aratro, parallelamente
la zolla apriva, e il seme con la mano
aperta nelle viscere il villano
gettava della terra, onestamente.
Pensai strapparmi il cuore, e là gettarlo,
pieno del suo soffrire alto e profondo,
del tenero terreno nel calore,
per vedere se, infranto, a seminarIo,
la primavera di svelasse al mondo
l’albero puro dell’etèrno amore.

Juan Ramòn Jiménez

[kaipirissima]

Oggi, 1 ottobre 2017, è morto Pierluigi Cappello.

piove

Piove, e se piovesse per sempre
sarebbe questa tua carezza lunga
che si ferma sul petto, le tempie;
eccoci, luccicante sorella,
nel cerchio del tempo buono, nell'ora
indovinata
stiamo noi, due sguardi versati in un corpo,
uno stare senza dimora
che ci fa intangibili, sottili come un sentiero
di matita
da me a te né dopo né dove, amore,
nello scorrere
quando mi dici guardami bene, guarda:
l'albero è capovolto, la radice è nell’aria.

[daniela]

Dedicata a Kaipirissima:


STATO SOGNANTE

Continuai a sognarla per tutta la notte.
Al risveglio era lì,
proprio come appariva nei miei sogni:
candida come un mondo
che lentamente si stiracchia prima di riprendere il suo moto.
Quando compresi che era vera
come la vita stessa, fuggii all’istante
dalla vecchia realtà e dai suoi travestimenti,
e richiusi dolcemente gli occhi
per poter tornare a sognarla.

Alfonso Brezmes
Da Ultramor

Alfonso Brezmes è nato nel 1966 a Madrid. Considerato uno dei nomi emergenti della poesia contemporanea in lingua spagnola, Brezmes ama spiegare il suo tardivo avvicinarsi alla poesia ricordando la frase di Henry David Thoreau: “è necessario aver vissuto intensamente per avere qualcosa di interessante da dire”.

[kaipirissima]

Quando mi sono connessa e ho visto la colonna con il tuo avatar, ripetuto più volte, è stato come quando affamata vedi la tavola imbandita piena di leccornie e non sai nè dove sederti nè da cosa iniziare....

E poi ti cade l'occhio... e una strana felicità ti abbraccia...

Grazie Daniela.
Tra l'altro questa poesia ( a me sconosciuta) è davvero nelle mie corde. Tra sogno magia e reatà.

[daniela]

Quando mi sono connessa e ho visto la colonna con il tuo avatar, ripetuto più volte, è stato come quando affamata vedi la tavola imbandita piena di leccornie e non sai nè dove sederti nè da cosa iniziare....

E poi ti cade l'occhio... e una strana felicità ti abbraccia...

Grazie Daniela.
Tra l'altro questa poesia ( a me sconosciuta) è davvero nelle mie corde. Tra sogno magia e reatà.

A me piace da morire quando si trova la poesia giusta per quell'esatto momento, che parla proprio il nostro linguaggio. E' una magica alchimia, non sempre accade, ma quando succede, è un meraviglioso stupore!

[daniela]

La preghiera dell’alba

Fa miracoli questo albeggiare.
Scrive la sua pagina di luce
sul quaderno scuro della notte.
Annulla la nostra disperazione,
assolve la nostra follia,
accerta che il mondo
non si è dissolto nelle tenebre
come abbiamo temuto
a partire da quella sera in cui,
da una caverna della preistoria,
osservammo per la prima volta il crepuscolo.
Ieri non resuscita.
Quello che è dietro non conta.
Quel che vivemmo già non è più
L’alba ci consegna la prima ora
la prima ora di un’altra vita.
La sola nostra verità
è il giorno che comincia.

José Emilio Pacheco