Che cos'e' la poesia

[kaipirissima]

Vorrei che la mia anima ti fosse
leggera
come le estreme foglie
dei pioppi, che s’accendono di sole
in cima ai tronchi fasciati
di nebbia -


Vorrei condurti con le mie parole
per un deserto viale, segnato
d’esili ombre -
fino a una valle d’erboso silenzio,
al lago -
ove tinnisce per un fiato d’aria
il canneto
e le libellule si trastullano
con l’acqua non profonda -


Vorrei che la mia anima ti fosse
leggera,
che la mia poesia ti fosse un ponte,
sottile e saldo,
bianco -
sulle oscure voragini
della terra.


Lieve offerta Di Antonia Pozzi tratta da L'altro sguardo. Antologia delle poetesse del Novecento, Mondadori, 2001

[daniela]

Quel preciso momento in cui divenni poeta


A Kay Foran


fu nel 1963 quando la signorina Shannon
battendo la cimosa sulla lavagna
frammezzo a nuvole di gesso
disse Bambine, applicatevi ai vostri libri,
o finirete, ascoltatemi bene,
nella fabbrica di cucito.
Era che non solo alcune delle madri
delle bambine lavoravano nella fabbrica
di cucito o che anche mia zia vi lavorava
e molte vicine, ma che quella parola
“finirete” spogliava il lavoro
della sua dignità.
Non che lo sapessi allora,
non in questi termini – lavoro, dignità.
Questa è tutta una ricostruzione,
ricavando un senso, anche ammettendo
che la maestra avesse ragione
e che nessuno lo sappia come lo so io.
Ma, le vidi – madri, zie e vicine
legate strette come polli
su un nastro trasportatore,
a farsi cucire nel modo in cui mia nonna
cuciva il ripieno di salvia e cipolla
in quegli uccelli.
Le parole possono spennarti,
lasciarti nudo,
le tue belle penne splendenti andate.

Paula Meehan

[kaipirissima]

Pensieri erranti...

Effettivamente anche a me quel "finirete" mi ha fatto un effetto straniamento. Povere zie, madri, vicine considerate così poco per il loro umile lavoro.
Secondo me esiste un solo lavoro, che lavoro non è, ed è coltivare la terra.
il lavoro è un prodotto della società. L'uomo viene prima, e con lui anche la sua dignità.

[daniela]

Mi accorgevo di avere la pelle d'oca.
Senza una ragione,
dato che non avevo freddo.
Era forse passato un fantasma su di noi?
No, era stata la poesia.
Una scintilla si era staccata dal poeta
e mi aveva dato una scossa gelida.
Avevo voglia di piangere;
mi sentivo molto strana.
Avevo scoperto un nuovo modo di essere felice.

Sylvia Plath

[kaipirissima]

Scrivi, ti prego.


Due righe sole, almeno,


anche se l’animo è sconvolto


e i nervi non tengono più.


Ma ogni giorno.


A denti stretti, magari delle cretinate senza senso,


ma scrivi.


Lo scrivere è una delle più ridicole e patetiche nostre illusioni.


Crediamo di fare cosa importante


tracciando delle contorte linee nere sopra la carta bianca.


Comunque, questo è il tuo mestiere,


che non ti sei scelto tu ma ti è venuto dalla sorte,


solo questa è la porta da cui,


se mai, potrai trovare scampo.


Scrivi, scrivi.


Alla fine, fra tonnellate di carta da buttare via,


una riga si potrà salvare. (Forse.)


(Dino Buzzati)

[daniela]

Non abbiate fretta, ragazzi


Non abbiate fretta di fare i poeti, ragazzi.
Restate quanto più a lungo possibile nella fase prepoetica.
Essere poeti nella vita non è lo stesso che essere poeti in un racconto.
La poesia, sono le disfatte.


Alla fine, vi aspettano, forse, davvero le rose,
ma per molto tempo – a destra e a sinistra – ci sono le spine.
Per la fama non abbiate fretta, restate invece giovani quanto più a lungo,
e solo quando non ne potrete più, proprio allora nascerà la poesia.

Izet Sarajlić

[Andrea]

I critici di poesia

Perché i critici di poesia
non scrivono poesia
giacché sanno tutto della poesia?

Sapessero,
forse preferirebbero scrivere poesia che di poesia.

I critici di poesia sono come i vecchi.
Anch’essi sanno tutto dell’amore.
Quello che non sanno è fare l’amore.

Izet Sarajlic

[Enribello]

Non sapevo che cosa è un poeta
quando guidavo alla guerra i carri
e il cavallo Xanto mi parlava.
Ma è passata come una cometa
l’età ragazza di Ettore e di Achille:
non sono diventato altro che un uomo:
la mia anima si cerca ora nelle acque
e nel fuoco, nelle mille
famiglie dei fiori e degli alberi
negli eroi che io non sono
nei giardini dove tutta la pena
di nascere e morire è così leggera.
Forse il poeta è un uomo che ha in sé
la crudele pietà di ogni primavera.

Giuseppe Conte



.
FRANZ VON MATSCH, “IL TRIONFO DI ACHILLE”, CORFU, ACHILLEION, PARTICOLARE

.

[Andrea]

I libri di poesia


Chi volete che legga i libri di poesia?
Cento lettori, ad andar bene.
Anche perché la poesia richiede
una forma di impegno (riflessione,
concentrazione, sforzo ermeneutico)
in controtendenza ai nostri tempi:
scialbi, disimpegnati, superficiali, rapidi.
La poesia richiede lentezza. Pausa.
Non è produttiva. Non è
immediatamente utile.


Daniele Giancane

[Andrea]

Per un’arte poetica


Prendete una parola

prendetene due

fate cuocer come fossero uova

un che di senso

di genuinità un bel po’

la cottura tranquilla

lento fuoco del nostro mestiere

versate la salsa enigmistica

con qualche stella condite

pepate e alzate le vele

Ora dove ve n’andrete?

A scriver davvero? A scriver?




Raymond Queneau