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Discussione: La poesia del giorno

          
  1. #76
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    A un olmo secco

    Al vecchio olmo, spaccato dalla folgore
    e nel mezzo marcito,
    con le piogge d'aprile e il sole a maggio,
    sono spuntate alcune verdi foglie.
    Oh, l'olmo secolare sopra il colle
    ch'è lambito dal Duero! La corteccia
    bianchiccia da un gialligno musco è tinta
    nel tronco putrefatto e polveroso.
    Come i pioppi canori, che sorvegliano
    il cammino e la riva, non sarà
    di rossicci usignuoli popolato.
    S'arrampica su esso di formiche
    un esercito in fila, e nelle viscere
    tramano i ragni le lor grigie tele.
    Olmo del Duero, prima che t'abbatta
    con l'ascia il legnaiuolo, e il falegname
    trasformi in un mozzo di campana ,
    stanga di carro o giogo di carrettai
    prima che rosso nel camino arda
    domani in qualche misera casetta.
    sull'orlo d'una strada;
    prima che ti annienti un turbine e ti schianti
    il soffio delle candide montagne;
    prima che il fiume ti sospinga al mare
    per valli e per burroni,
    olmo, voglio annotare nei miei appunti
    la grazia del tuo ramo rinverdito.
    Anche il mio cuore aspetta,
    alla luce guardando ed alla vita,
    altro prodigio della primavera.


    Antonio Machado -

    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

  2. #77
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    CINGHIALI

    Sui prati del bosco di Peuma
    da poche ore sono
    passati i cinghiali


    sull’erba ancora bagnata
    di brina
    hanno lasciato le impronte
    delle loro zampe


    a lato, invece, hanno tutto rivoltato
    la terra è smossa, scavata
    a ventre aperto
    a pancia all’insù


    lì cercano le radici
    i tuberi
    per soddisfare la
    loro fame.


    Anche a me succede lo stesso


    quando punto il cielo
    lo rivolto, lo sgrafo, lo scavo
    per trovare anche un solo
    bulbo, la radice di un qualcosa
    utile a sfamarmi


    e ogni volta
    mi accorgo che tutto
    è già stato
    raccolto.

    Giovanni Fierro

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  4. #78
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    Un Aquilone è una vittima

    Un aquilone è una vittima affidabile.
    Lo ami perché strattona in modo abbastanza dolce
    per farti capire che tu sei il padrone
    e abbastanza forte
    per farti capire che sei lo sciocco;
    perché vive nella dolce aria eterea
    come un falco addestrato
    e perché puoi sempre tirarlo giù
    e addomesticarlo dentro il tuo cassettone.

    Un aquilone è un pesce che hai sempre preso
    in una piscina in cui i pesci non entrano,
    e così giochi con lui a lungo e con attenzione,
    sperando che non ceda o che i venti non muoiano.

    Un aquilone è l’ultima poesia che hai scritto,
    e così lo affidi al vento, ma non lasciarlo fuggire
    a meno che qualcuno non trovi per te qualcos’altro da fare.

    Un aquilone è un contratto di gloria stipulato con il sole,
    e così ti fai amici il campo, il fiume e il vento,
    e per ciò hai pregato tutta la notte precedente
    sotto una luna che vaga senza spago:
    per renderti meritevole e poetico e puro.

    Leonard Cohen
    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

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  6. #79
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    CONSANGUINEITÀ

    I

    Apparentato da torba
    geroglifica su un campo d’erba
    alla vittima strangolata,
    il nido d’amore tra le felci,
    vado tra le origini
    come un cane che rigira
    sullo zerbino della cucina
    le sue memorie d’una landa selvatica:
    il fondo della palude trema,
    l’acqua ha un fruscio e mormora
    mentre discendo tra macchie
    di festuca ed erica.
    Amo questo volto erboso,
    le sue nere incisioni,
    I segreti celati
    dei processi e dei riti.
    Amo la primavera
    fuori dalla terra,
    ciascun argine un trabocchetto
    patibolare, ciascuno specchio d’acqua
    l’imboccatura disostruita
    di un’urna, bevitore di luna
    da non sondare
    ad occhio nudo.

    II

    Pantano, acquitrino, palude:
    I regni del limo,
    domìni di esseri a sangue freddo,
    di zampe infangate ed uova sudicie.
    Soltanto bog,
    che significa soffice
    caduta di piogge senza vento,
    pupilla d’ambra.
    Suolo ruminante,
    digestione di molluschi
    e semi di baccello,
    profonda stagna di polline.
    Dispensa di terra, volta ossea,
    sponda del sole, imbalsamatrice
    di offerte votive
    e fuggiaschi colpiti a sciabolate.
    Sposa insaziabile.
    Mangiatrice di spade,
    scrigno, mucchio di letame,
    banchisa di storia.
    Suolo che metterà a nudo
    il suo lato oscuro,
    suolo che nidifica,
    entroterra della mia mente.

    III

    Trovai una vanga
    nascosta tra le felci,
    distesa orizzontalmente
    e ricoperta di una bruma verde.
    Nel sollevarla,
    i lembi dell’escrescenza
    mormorarono e si lacerarono,
    un solco bronzeo
    s’aprì ai miei piedi
    come pelle disfatta,
    l’umido manico
    che avevo conficcato nella terra
    prese ad evaporare
    al sole.
    Ed ora hanno appaiato
    quell’obelisco:
    tra assi,
    sotto un tumulo d’erba,
    un nido d’amore viene violato,
    fiori di betulla e cotone d’acquitrino
    si scuotono mentre sollevano
    il braccio biforcuto della quercia.
    Sto al margine dei secoli
    di fronte a una dea.

    IV

    Il centro resiste
    e si dilata,
    pozza e campo di semina,
    sacca d’acqua
    e sepolcro che si liquefa.
    Le madri dell’autunno
    inacidiscono e sprofondano,
    fermenti di gusci e foglie
    incupiscono le loro tinte ocra,
    i muschi raggiungono l’apice,
    l’erica lascia cadere i semi,
    le felci depositano
    il loro bronzo.
    Questa è al vocale della terra
    che sogna le proprie radici
    nei fiori e nella neve,
    le variazioni di clima
    e di stagione,
    una manna che compone
    il letto in cui imputridisce.
    Spuntai da tutto questo
    come un salice piangente,
    incline
    agli appetiti di gravità.

    V

    La mano scolpì i gavelli
    delle ruote del carro
    sepolto in uno strame
    di fanghiglia erbosa,
    l’arco di cupido
    della ribalta,
    i bordi cavi
    delle rastrelliere:
    deificai l’uomo
    che l’aveva guidato,
    il dio carrettiere,
    colui che alimentava il focolare.
    Ero il suo attendente
    privilegiato, un latore
    di pane e acqua, il signorotto
    di campagna del suo circondario.
    Quando l’esatte si spense,
    e le mogli abbandonarono i campi,
    eravamo all’estero, bene accolti,
    forniti di un salvacondotto.
    Guarda i nostri progressi
    laggiù nella siepe accesa di bacche,
    il mio orgoglio di maschio
    quando egli mi si rivolge.

    VI

    E tu, Tacito, osserva
    come preparo il mio vivaio
    lassù nella casa lacustre
    ammassata dai terribili morti:
    una pace desolata.
    La nostra madre terra
    è acre del sangue
    dei suoi fedeli;
    giacciono, gargarizzando
    nel suo sacro cuore,
    mentre le legioni stanno a guardare
    dai bastioni fortificati.
    Ritorna a questa
    “isola dell’oceano”
    dove niente sarà mai adeguato.
    Interpreta i volti delle vittime
    inumati dalla casualità,
    e racconta di noi con lealtà,
    di come sgozzavamo
    per il bene comune,
    e rasavamo la testa
    agli infami,
    di come la dea inghiottisce
    il nostro amore, il nostro terrore.

    Seamus Heaney
    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

  7. #80
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    Tuorli d'un solo uovo entrano i giovani
    nelle palestre della vita. Venere
    li conduce, Mercurio li divide,
    Marte farà il resto. Non a lungo
    brillerà qualche luce sulle Acropoli
    di questa primavera ancora timida.

    Eugenio Montale

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  9. #81
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    Il prato

    Tutto il prato è un traforo
    di luci a cento a cento!
    Son ranuncoli d'oro,
    son viburni d'argento:
    son corimbi sospesi
    sul velluto dell'erba:
    son gli occhietti accesi
    dell'estate superba.


    E così sembra il prato,
    trapunto di colori,
    un cielo costellato
    che ha per stelle i fiori.

    Antonia Pozzi





    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

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  11. #82
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    Si parte sempre da Greenwich
    dallo zero segnato in ogni carta e in questo
    grigio sereno colore d’Inghilterra.
    Armi e bagagli, belle
    speranze a prua,
    sprezzando le tavole dei numeri
    i calcoli che scattano scorrevoli
    come toppe addolcite
    da un olio armonioso, in un’esatta
    prigione.
    Troppe prede s’aggirano tra i fuochi
    delle Isole, e navi al largo,
    piene, panciute, buone
    per essere abbordate dalla ciurma
    sciamata ai Tropici
    votata alla cattura
    di sogni difficili, feroci.
    Ed alghe, spume,
    il fondo azzurro in cui
    pesca il gabbiano del ritorno
    posati accanto al grigio
    disteso colore
    degli occhi, del cuore, della mente,
    guano australe ai semi
    superstiti del mondo.


    Bartolo Cattafi
    L’amore è la voce dietro tutti i silenzi, la speranza che non ha il contrario in un timore.

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  13. #83
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    Le Conchiglie

    Le conchiglie si aprono e sono anfore
    che promettono miele.
    Splendono ribaltandosi sull’onda. Ridono.
    Strani occhi spalancano alla luce
    occhi implacabili cupi
    maestri del mistero.
    Le conchiglie ruotano insieme agli
    astri nei cieli furibondi.
    Perseguitate dal tempo e dal tempo uccise
    sembrano piccoli scheletri che non rispondono alle voci e non
    riscuotono pietà.
    Ma cuore svuotato oh cala sulla mia mano
    racconta di ieri e di oggi con grande cortesia
    LIMA SCABRA frutto della foresta
    foglia dell’acqua apriti
    come la pagina di un libro colpito dal fulmine
    come il cavallo che fugge sull’onda.
    E apriti MODIOLUS severo
    che sbianchi quando le parole non
    raggiungono la meta.
    Tenere pallide inquiete
    come la luna calpestata dall’uomo
    appiattite sotto il cielo del mare
    le conchiglie ascoltano i
    vulcani in fondo alla terra tremare.


    Roberto Roversi
    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

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  15. #84
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    Non posso dimostrare che gli anni abbiano piedi -
    pure son certa ch'essi sono in corsa
    da sintomi passati
    da sequenze concluse -

    Sempre nuovi i traguardi dei miei passi -
    sorrido a quelle mete
    che parevano ieri così ardite -
    più vasti sono gli orizzonti d'oggi -

    Non dubito che la persona che ero
    mi bastasse - ma qualcosa
    di non perfetto nella sua misura
    dice che son cresciuta - ed è così.

    Emily Dickinson
    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

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  17. #85
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    E adesso apri gli occhi.
    Non spalancarli. Piano:
    socchiuderli basterà.
    Ti basterà, vedrai, per
    scoprire che nel mondo
    c’è troppa meraviglia
    per non vivere una vita.
    Vedi? E’ già primavera.
    E tu stringi in mano
    frammenti di esistenza.
    Hai l’universo, dentro.
    Credi a me, è abbastanza.
    Abbastanza perché tu
    possa sorridere anche
    così ed ora.
    E non dare ascolto ai poeti,
    quando dicono
    che solo nei sogni
    gli uomini sono liberi:
    mentono.
    Lo fanno sempre,
    da sempre.

    Annamaria Bianco
    L’amore è la voce dietro tutti i silenzi, la speranza che non ha il contrario in un timore.

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  19. #86
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    PER UN BEL GIORNO

    Un cielo così puro
    un vento così leggero
    non so più dove sono
    dove ero.

    O gaggia nuda,
    bruna violetta
    che nel calore fugace
    appassisci...

    Giorno te ne vai
    e non sai nulla di me e della violetta
    che tanto amo
    e del ramo nudo della gaggia,

    giorno, non andar via.

    Attilio Bertolucci
    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

  20. #87
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    Dono

    Mi dici che il silenzio
    è più vicino alla pace delle poesie
    ma se in dono
    ti portassi il silenzio
    (perché io conosco il silenzio)
    diresti allora
    Questo non è silenzio
    è un’altra poesia

    e me lo restituiresti.

    Leonard Cohen
    "...Comme on n’a pas le choix il nous reste le cœur"

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  22. #88
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    Sto ferma ferma ferma per essere anche altrove.
    È questa la mia idea di mitezza – tende
    a mettere a fuoco per vedere
    anche sott’acqua in un perenne battesimo
    perché se stai fermo fermo fermo
    sprofondi nel senso della terra e si fa acqua
    il gesto – fusione del creato – potenza di passaggio
    verso lo stato aeriforme
    una volta dichiarato che possiamo volare
    soltanto se disposti a smettere di camminare.


    Antonella Bukovaz

    Bisogna essere leggeri come un uccello, non come una piuma. Paul Valery

  23. #89
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    Dio, la mia testa!
    Stamattina
    già cinque caffè
    e tanta nicotina
    Dammi due cachet

    E lo stomaco! Ci ho proprio
    un chiodo nel duodeno
    saranno le tre grappe
    o i Campari a digiuno?
    (Il Martini? ma via
    ne ho preso solo uno!)

    Piuttosto è la Vodka
    che m’ha un po’ agitato
    per fortuna col Valium
    mi sono calmato
    (ma, credi a me
    il massimo è il Tavor
    con Gin e Fernet)

    Adesso però
    devo star su
    fino a domattina
    mi sparo due caffè
    Optalidon e Aspirina
    e se proprio crollo
    un’Anfetamina

    Ah, sí le sigarette
    io quando lavoro
    devo aver lí sul tavolo
    una stecca di Marlboro
    se no, non riesco

    Forza, partiamo!
    Due whiskini ghiacciati
    e scriviamo un bel pezzo
    su quei poveri drogati

    (Ahi, la mia testa,
    presto altri due cachet)
    Dunque: perché lo fanno?
    Perché?
    Perché?

    Stefano Benni
    Bisogna essere leggeri come un uccello, non come una piuma. Paul Valery

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  25. #90
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    Dio! tragicamente attuale!!!! ciao
    " Lentamente muore chi non viaggia, chi non legge, chi non ascolta musica..."
    M.Medeiros

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